Por extrañas razones que desconozco, esto, que lei en 2º de Bachiller, se me quedo grabado... Hoy he vuelto a encontrarlo. Será la fiebre.
El carbonerillo Palermo...
Era tosco y feote el chiquillo de Palos, con unos claros ojos de fija redondez. Guardaba el carbón en el monte y lo traía al pueblo en una burra vieja, digo, entre una burra vieja y él. No se montaba nunca en la burra cargada con los sacos, la ayudaba con cuidado de niño.
La burra era para él la compañera de lo más largo de su vida, burra madre, burra hermana, burra amiga. En el campo solo, la burra lo era todo para él. Le llenaba el monte de vida tibia. Y con ella no se sentía vacío ni de cuerpo ni de alma por los arenales perdidos.
Aquel invierno la burra cayó mala. El carbonerillo, concentrado su amor, hacía todo lo posible por comprenderla, por adivinar lo que tenía, para sanarla. Horas largas, inmensas horas de angustia en el monte. Viento en las copas de los pinos, pajarillos ajenos, horizontes más lejanos. Cuando ya la burra se echó y él no podía moverla, ideó cuidarla, entretenerla a su manera. La rodeó de paja, le traía hierba seca, le ofrecía su pan con aceite, su sardinilla, su naranja. Se pintaba la cara con almagre y cisco y le bailaba así; le contaba, echado contra ella, unos largos cuentos, le cantaba sevillanas, peteneras, malagueñas. Sintió frío y le encendió a la burra una buena candela y se la mantuvo hora tras
hora hasta que la burra se murió.
… ¡Pero la burra se murió contenta!, decía, con su lagrimón sucio temblándole. Contenta la burra, comprendida y amada del niño contento; el triste, el humilde trabajadorcillo.
Juan Ramón Jiménez
La burra era para él la compañera de lo más largo de su vida, burra madre, burra hermana, burra amiga. En el campo solo, la burra lo era todo para él. Le llenaba el monte de vida tibia. Y con ella no se sentía vacío ni de cuerpo ni de alma por los arenales perdidos.
Aquel invierno la burra cayó mala. El carbonerillo, concentrado su amor, hacía todo lo posible por comprenderla, por adivinar lo que tenía, para sanarla. Horas largas, inmensas horas de angustia en el monte. Viento en las copas de los pinos, pajarillos ajenos, horizontes más lejanos. Cuando ya la burra se echó y él no podía moverla, ideó cuidarla, entretenerla a su manera. La rodeó de paja, le traía hierba seca, le ofrecía su pan con aceite, su sardinilla, su naranja. Se pintaba la cara con almagre y cisco y le bailaba así; le contaba, echado contra ella, unos largos cuentos, le cantaba sevillanas, peteneras, malagueñas. Sintió frío y le encendió a la burra una buena candela y se la mantuvo hora tras
hora hasta que la burra se murió.
… ¡Pero la burra se murió contenta!, decía, con su lagrimón sucio temblándole. Contenta la burra, comprendida y amada del niño contento; el triste, el humilde trabajadorcillo.
Juan Ramón Jiménez
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